Каждый раз, когда я слышу «пай-девочка», у меня в голове сначала всплывает картинка с румяным пирогом. Ну, знаете, английское pie, такое всё из себя домашнее. А потом я вспоминаю, что язык — это не кулинарная книга, и всё оказывается сложнее и, если можно так сказать, интереснее.
Сижу я тут намедни в опенспейсе. Работаю. Ну вот понадобилось мне срочно. На улице — почти ночь, никого, кроме меня, нет. Тишина… И тут выключается свет. Едрит-мадрид, я чуть ёжика не родил. А оказалось, владелец опенспейса для борьбы с клиентами, забывающими выключать свет, поставил датчики присутствия —
А-а-а-а-а! Она всё-таки настала, наша пятница! Я уж, грешным делом, думал — не добегу. Но вот она, нарядная, в гости к нам пришла. А значит что? Можно и пригубить. И сегодня будем портить себе здоровье не чем-то там, а шнапсом. Так что вперёд, туда, где воздух пахнет хвоей и яблоками. А начала —
Я недавно узнал, что соевый соус бывает разным. Ну серьёзно, для меня соевый соус — он… Ну… Соевый соус. Жидкий, коричневый, с очень характерным вкусом. Давно и прочно поселившийся в холодильнике, потеснив традиционный майонез и кетчуп. А тут я узнаю, что бывает светлый соевый соус, а бывает тёмный.
Что за охота писать, коли таланту бог не дал. Только людей смешить. Да и притом вот что удивительно, вот что объясните мне, сделайте одолженье: иной и умный, кажется, человек, а как возьмётся за перо — хоть святых вон неси. И. С. Тургенев. «Месяц в деревне» Любимая затеяла скандал в три часа ночи?
Третьего дня еду себе по делам, слушаю музычку, разглядываю красивых девушек. И тут в зеркале заднего вида появляется он. Какой-то старенький «Скайлайн», прижатый к асфальту так, будто на него сверху сел кто-то. Но главное — колёса. Они стояли «домиком». Верхушки колёс уходили внутрь, а низ —
Последняя пятница месяца. Алоха, добежавшие! Садимся поудобнее, включаем какую-нибудь туповатую дораму, достаём из холодоса зелёную бутылочку соджу, и воображаем себя… В маленьком баре на крыше в центре Сеула. Вокруг — неоновые огни, несмолкаемый городской гул, в воздухе разлит пряный запах Азии. На столе —
И-и-и-и-и… Пятница! Снова настало время развернуть карту мира и выбрать новое направление. Хотя бы на кончике языка. Итак, традиционно немного ASMR. Сосредоточьтесь и расслабьтесь. Вы стоите на крутом берегу Атлантики, где-то на северо-западе Испании, в Галисии. Ветер несёт солёные брызги и запах мокрого камня. Вокруг —
Бросил курить. Ага, правда-правда. Принимаю поздравления и аплодисменты. Месяц уже держусь. Не курю. И что вы думаете? Я превратился в жрущую без остановки машину. Раньше, бывало, голодный — сигаретку выкурил, и вроде отпустило. А теперь — всё! Это чувство голода стало просто тотальным, преследующим, беспрерывным.
Пятница неизбежна, как восход. Ну и вот, взошла последняя пятница месяца. И мы снова едем куда-нибудь подальше, дегустировать и экспериментировать. Сегодня у нас на пути — Венгрия, радушная и хлебосольная Венгрия, встречающая нас рюмкой палинки. Итак, закрывайте глаза и включайте фантазию на полную мощность.