Думки

Бросил курить. Ага, правда-правда. Принимаю поздравления и аплодисменты. Месяц уже держусь. Не курю. И что вы думаете? Я превратился в жрущую без остановки машину. Раньше, бывало, голодный — сигаретку выкурил, и вроде отпустило. А теперь — всё! Это чувство голода стало просто тотальным, преследующим, беспрерывным.

Летом мне реально нравится водить. Не то чтобы я зимой ненавидел, нет. Просто в холодные сезоны вождение — это чисто утилитарная история. Сел, завелся, доехал из точки А в точку Б, не застрял в сугробе, не влетел в чей-то бампер и не закоченел, пока машина прогревалась. Всё. Функция выполнена. Как поход в туалет — ну, […

А ведь правда хорошо, что у нас есть лето! Не это дурацкое «плюс пятнадцать и дождь», которое в Питере выдают за лето, а самое настоящее, когда просыпаешься от того, что солнце уже заливает комнату, и даже не хочется закрывать шторы. Когда выходишь на улицу и тебя обволакивает этот густой, тёплый, пахнущий

Состояние — хуже любой усталости. Когда ты делаешь, делаешь, делаешь. Вкалываешь. Вкладываешь душу, время, бессонные ночи. А результата — ноль. Точнее, он есть, но его не видно. Как будто кладёшь кирпичи в туман. Вроде и рука уже набита, и раствор правильный, а стена не вырастает.

Закрылся udaff.com. И это не просто новость. Это как будто потушили единственный горящий факел в огромном, давно остывшем зале. Официально он умер уже давно, его «человеческий» век был короток, как у большинства интернет-феноменов начала нулевых. Но культурный след — этот шрам на теле всей русскоязычной

Год назад я уже писал про 9 мая. Тогда я пытался собрать слова, чтобы объяснить, почему этот день не должен превращаться просто в красный день календаря. И знаете, за этот год я ни капли не изменил своего мнения. Наоборот — только укрепился. Сегодня 9 мая 2026 года. За окном — обычная весна, кто-то едет на шашлыки, […

Поймал себя на странной, почти предательской мысли. Ждёшь чего-то. Ну там, отпуска, концерта, новой игры, встречи с другом. Месяц ждёшь, две недели, последний день — уже сердце ёкает. Мысленно собираешь чемодан, прокручиваешь, как всё будет круто, как выдохнешь, как наконец-то. А потом оно наступает. Само событие. И часто — хлоп!

Вот открываешь телефон, а там контактов — сотни. А то и тысячи. Работа, старые одноклассники, знакомые по тусовкам, бывшие коллеги, «привет, как дела, давно не виделись». Листаешь этот синодик и вдруг отчётливо понимаешь: позвонить-то, в сущности, некому. Ну, то есть позвонить можно многим.

Пару раз в год скидываюсь с друзьями, гружу снасти в багажник, и — нахер из города. Километров за сто. Нет, лучше за триста. А ещё лучше — за шестьсот. На три-четыре дня. Без жён, без детей, без собак и прочих «ты куда дел мой фен?». И каждый раз слышу в спину: «Опять на свою рыбалку? […]

Сидишь у окна, смотришь на эту серую муть за стеклом — и настроение ползёт вниз, как ртуть в градуснике. И вроде бы всё нормально: здоров, работа есть, семья рядом, денег хватает. А на душе — тоска зелёная. И виновата в этом, блин, погода. Просто погода. Не начальник-мудак, не сосед-сверлильщик, а какая-то там облачность и осадки.